La baignoire bleue

La mer, surtout quand elle est méditerranéenne est une femme féconde parce que remplie d'histoires. Secrète, elle ne se livre pas au premier venu. C'est un album de famille bien caché dans l'armoire du temps. Faut dire que les hommes ne l'ont pas  ménagée et on fait d'elle au gré de leur folie et parfois de leur sagesse un vase de discordes et de réconciliations. Le soir venu elle rassemble toutes ces créatures dans son grand tablier bleu pour chuchoter dans leurs ouïes des choses essentielles. Cela dure parfois toute la nuit. C'est qu'elle en a des choses à raconter la mer. Sous les écailles de ses enfants elle glisse des parchemins à venir. Intuitive, elle leur raconte les histoires d'hier, d'aujourd'hui et de demain. Des histoires de mémoires, de mémoires à tiroirs qui parlent qui parlent de bateaux, de commerces de comptoirs, de guerres et de royaumes. Mais elle sait aussi parfois être légère. Son Nasrudin peut vous faire pisser de rire et ses pagnolades nous faire balancer entre bons mots et émotions. C'est cela la Méditerrannée. Une clepsydre d'où coulent si fort le drame et la comédie, qui vont jusqu'à vous remuer le coeur des poissons car ils sont sensibles les poissons à en avoir la chaire de poule. C'est pour ça qu'ils font des bulles. Saviez-vous que les bulles sont les cocoricos des poissons? C'est la mer qui me l'a dit au fond de mon coquillage. Toutes les mers ont des choses à dire si on sait les écouter. La mienne c'est la Méditerranée. Elle est aussi, textile, fibres végétales, couvertures, tapis, djellabas, burnous, dans lesquels elle m'enveloppe pour me protéger comme une Mama qui au fond de sa cuisine bleue chantonne a cappella de vieilles ritournelles que chanteront plus tard ses enfants.

Ses enfants, ils sont réunis parfois dans la cuisine bleue transformée en auberge espagnole. Sémites, arabes, berbères, sarrasins, gitans, celtes, chacun apportant ses rêves, ses dieux, ses mixtures mystiques, ses recettes ésotériques, ses mots d'argent et ses nombres d'or. Et si arrive un pauvre, un étranger, on leur propose la palimpseste du jour. Mais le problème c'est les mauvais coucheurs. Ceux qui ne veulent plus voir le soleil. Ceux dont les paupières sont définitivement restées closes. Ceux qui piétinent la paix pour mieux imposer la guerre. Le noir est devenu leur lumière. Leur réflexion, un mur. Alors dans ces moments de tensions extrêmes je l'entends pleurer toute seule au fond de sa cuisine bleue. Mama me dit : " Assez ! Assez ! Assez ! Ils sont devenus fous. Ils ne chantent que des chansons de mort. Je n'en peux plus." C'est parce qu'elle aime ses enfants que cette mer refuse de disparaître. Souillée, violée, elle attend le jour où elle n'aura plus rien à perdre. Elle m'a dit que quand ça ne bougera plus dans son ventre alourdi d'alevins morts-nés elle foutra  le camp définitivement  au centre de la terre en laissant les philistins au bord du gouffre ou alors qu'elle irait se mélanger avec l'Atlantique par l'entonnoir de Gibraltar. Alors dans sa baignoire millénaire vidée de son liquide amniotique comme une forêt incendiée vidée de ses oiseaux, Ulysse accroché à son piton d'Ithaque gueulera  à gorge déployée : " Qui a volé mon Odyssée? " Je sens encore des odeurs de vieux vinaigres mêlées à des odeurs de bois décomposées, des odeurs de rouilles, de poudres, de vieilles carcasses de guerres anciennes et futures.

Quand je caresse le ventre de la Méditerranée je sens tout cela et il m'arrive aussi d'y coller une oreille. Des murènes d'un autre âge, je les devine barbues avec des nageoires flottant comme des drapeaux, viennent me sentir, semblables à des poissons rouges flairant la paroie de leur bocal face au chat qui attend de l'autre côté. Et si c'était cela aussi la Méditerranée? Un grand vivier rempli de mystères à ras bord et des chats, ses chats, qui attendent autour. Tout le monde sait que les chats adorent les mystères. Dans leur attente ils ont fini par devenir eux-mêmes des créatures mystérieuses. Car l'attente est indisssociable de la Méditerranée. Elle est son levain. C'est là que ses histoires, ses drames, ses légendes prennent leur naissance. Ses hommes sont comme ses chats. Le temps ne les bouscule pas. Ils peuvent attendre des siècles avant de donner le coup de patte fatal qui renversera le bocal.  La Méditerranée porte le drame en elle. Tragédienne par nature, ses personnages la vénèrent avec une dague dans le dos. C'est une femme de théâtre qui se maquille tous les soirs en bleu, qui se déhanche de tout son bassin au son du luth et se démaquille à la fin de la pièce avec le sang de ses enfants. Depuis la nuit des temps elle joue des textes écrits par des Dieux ou des Prophètes. Le problème c'est que les arrières, arrières, arrières... petits enfants des auteurs supposés et multiples de cette pièce se réclament chacun comme son unique ayant-droit.

Alors devant ce mystère littéraire, je m'en remets donc à la SACD. Je me prosterne devant elle, je baise ses pieds, lui demande en la suppliant : " Qu'attendez-vous Ma chère Société d'Auteurs, qu'attendez-vous depuis Pierre Augustin Caron de Beaumarchais pour trouver le ou les Auteurs légitimes de ce drame de salle de bains, afin de savoir qui a rempli la baignoire Bleue Méditerranée ? " 

Marcel Moratal

J'ai écrit ce texte dans le cadre d'un projet mené par l'association EAT (*) Méditerranée. Ce collectif d'auteurs de théâtre a décidé d'écrire sur le thème de la Méditerranée et de l'envie  qu'elle éveillait en chacun de nous. A  l'issue de cet exercice les textes ont été réunis au sein d'un ouvrage qui a pour titre " Envies de Méditerranée " aux  Editions  Les Cahiers de l'Egaré  fondées et dirigées par Jean-Claude Grosse qui est également le Président des EAT Méditerranée.

" Envies de Méditerranée " est disponible directement chez l'Editeur :

Les Cahiers de l'Egaré

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(*) Ecrivains Associés du Théâtre. EAT Méditerranée est l'antenne en région  des EAT nationales à Paris